Para mear y no echar gota: el copago en Madrid desde el 1 de enero

Vamos a ver un caso práctico.

Si queremos un ibuprofeno de los que se anuncian en TV, lo podemos comprar sin receta, pero son más caros.

Si lo queremos genérico, cuesta 1,87 y solo se puede dispensar con receta. Así que en mi caso, que me subieron el porcentaje de medicinas del 40 al 50%, como no quiero de los anunciados, me voy al ambulatorio y me extienden la receta.

Me cobran el 50%, 0,935 €, y como cuesta más de 1,74 €, le añaden el euro por receta, con lo cuál:

¡Pago 1,93 euros por un medicamento que tiene un precio de 1,87!

¿Cómo os quedáis? La dispensación por la sanidad “gratuita” me sale más cara que su precio de mercado.

El farmacéutico me ha asegurado que hay muchos medicamentos comunes en esa franja que te salen más caros, y que hasta un cierto precio vas a ahorrarte unos centimillos.

Si no os dormís pronto, vendrá Lasquetty y os privatizará

Si alguna vez tengo nietos, me los endosan una noche y, atiborrados de lacasitos, napolitanas de cremas y bebidas de cola estrictamente prohibidas por sus padres, tardan en dormirse, esa será mi amenaza: “Si no os dormís pronto, vendrá Lasquetty, se os llevará y os privatizará”. Seguro que habrán oído hablar de él y será una figura más temible que El Hombre del Saco. Al menos, más creíble; por no hablar de que enseñándoles una foto del monstruo, quedarán espeluznados.

El Sr. Lasquetty les dijo a los sindicatos y representantes médicos que, para evitar la gestión privada (es decir, que la Sanidad Pública dé beneficios que vayan a los bolsillos de los gestores, algunos de los cuáles son familiares y amigos peligrosamente cercanos a los compañeros de Partido del Señor Lasquetty), debían entregar un plan que ahorrara 533 millones de euros al año. ¡Qué concreción, cuánta exactitud, con cuánto detalle ha contabilizado euro a euro!

Pero cuando los periodistas le preguntan por las cuentas detalladas, no las tiene “Todo depende de variables que desconocemos, como la cápita y otras”, responde más o menos. Sin responder. Entonces, si él que tiene las cifras no lo sabe, ¿por qué pide 533 millones a los que desconocen las cifras?

Tan indeterminada es la cosa que un jerifalte de la CAM dice que el ahorro será de unos 200 millones. ¡Me cachis, todavía no se ha puesto en marcha el Plan Atilano y ya hemos desahorrado 333 millones.

Más todavía, en los Presupuestos de la Comunidad, donde se habla del dinero real, se plantea una disminución del gasto de 60 millones de euros. Total, nos venden por 60 millones, no por 533.

Además, un solo hospital “privatizado” de Valencia ha pedido un rescate de 72 millones, equivalente a las pérdidas que había tenido. La Generalidad Valenciana tendrá que dárselos. ¿A que así es chulo tener una empresa privada bien sea de confianza para el PP?

El Sr. Lasquetty no es un mentiroso, que de esos hay muchos. Es un mal mentiroso, que para eso hay ya que estudiar. Vamos a ahorrar 60 millones, vendiendo nuestros derechos y, como un hospital gestionado privadamente tenga pérdidas...

Para no tener que decir a los niños lo de “Como nos os durmáis pronto vendrá Lasquetty y os privatizará”, será mejor que nosotros no nos durmamos... aunque de momento nos ganen por goleada con sus mayorías absolutistas... perdón, quise escribir absolutas.

T.L.M, Ya va siendo hora de ahogar a Aristóteles en el río de Heráclito

[Objetivo: planteamiento, nudo y desenlace]

Ya va siendo hora de ahogar a Aristóteles en el río de Heráclito

El pequeño de los Castaignon nació demasiado tarde. Inesperado, indeseado, intrascendente, pero con ganas de quedarse: nueve meses de aburrimiento y soledad en el líquido amniótico desarrollan recursos. Aprendió a patinar con las manos cruzadas a la espalda, inclinado elegantemente hacia el frente, por el lago helado de la cosa de la familia; se quebró la crisma emocional y física varias veces en el reducido entorno social, a ratos opresivo y a ratos expansivo, que se le abre a un niño de provincias; reconoció las ventajas de rehacerse como un niño modélico, atento, de sonrisa tímida ante todo poder adulto. Y comenzó a vivir con el mundo exterior una paz tan duradera, al menos, como la romana. A la espera de tiempos mejores.

—Este niño es tonto de capirote —comentó la abuela paterna, de extracción popular, desde su tumba.

—Pues a mí me parece un encanto —le contestó la abuela materna, de buena familia y, por tanto, más dada a mirar la vida con una perspectiva sacada de la lírica romántica. La diferente visibilidad vital que da el cocinar o tener cocinera.

Aunque en un nivel subfibroso el pequeño de los Castaignon captó esas conversaciones desde muy pronto, nunca se preguntó  cómo ni por qué se producía esa charla frecuente, esa radio Inter Cementerios; se acostumbró, con los años, a soportarla sin que le ensordeciera. Desde los más de 400 kilómetros físicos que las separaban, las consuegras charlaban. Cosas de mujeres, pensó el pequeño, echando como de costumbre balones fuera.

Tuvo libros a su alcance, así como muchos tebeos gracias al intercambio en el patio del colegio. Leía, callaba y esperaba.

Cuando se fue a estudiar a una ciudad grande, abrió los ojos, se desperezó y el mundo le pareció un parque de atracciones enorme que no te pedía ticket para participar en la diversión. La moneda de uso eran los deseos. Hurgó en los bolsillos y vio que tenía algunos; se dio cuenta de que cuantos más gastaba, más y mejor se reproducían. Rebosaba de deseos y se subía a todas las montañas rusas, trenes de la escoba, casas de los espejos. Compartió su mundo con ejércitos de deseantes, bebió mucho, comió mal, y eyaculó, eyaculó y eyaculó, ante, cabe, bajo, dentro, sobre, de propia mano, de mano ajena, de frente y de perfil. Tenía sorbido el sexo.

—Demonio de muchacho —comentó la abuela paterna.

—Yes, indeed —contestó su comadre, a quien le gustaba recordar que había tomado el té de las cinco.

Para pertenecer al grupo de Los Deseantes las normas eran pocas: grita No a todo lo que te habían explicado que dijeras Sí; susurra sí a todo lo que te habían rogado que dijeras no; mantén un cuerpo joven razonablemente limpio. A una velocidad que casi nunca podían captar los ojos de párpados pesados de las viejas fuerzas del orden intemporal, intercambiaban piedras de cantos afilados, navajas, besos y libros.

Fue entonces cuando el pequeño Castaignon leyó muchos libros y como era de esperar escribió los suyos, con un efecto sorprendente: todo lo que escribía era hiriente para sus familiares y amigos. Aunque, dejada atrás la ira santa de la infancia y pudiendo comparar con otras familias, le pareció que la suya no había sido tan mala como creyó, sino más bien al contrario. O bien no se lo merecían, o bien carecía del imprescindible instinto asesino, por lo que dejó de escribir y se centró en los peligros de la vida. Una noche, por medio segundo consiguió apartar la cabeza del espacio que cruzaron dos balas.

—Casi nos lo matan, al pobre —comentó una de las abuelas, pero por el viento fuerte Castaignon no supo adivinar cuál de ellas.

—Pues con lo que le espera a partir de ahora, casi habría sido mejor —contestó la otra con ese tono de distanciamiento del asunto con el que hablan las mujeres cuando se están limando las uñas; acción que, dadas las circunstancias, era imposible.

La naturaleza sigue al arte y convierte la vida en un nudo errático. A pesar de las violencias exógenas y endógenas, los deseantes echaron las cuentas y la sensatez de los porcentajes les reveló una verdad: “Muchos son los llamados y pocos los muertos”. Contemplaron en la mengua de sus fuerzas vitales el anuncio claro de “Ya no sois jóvenes”. Se negaron a ser mordidos por el cocodrilo de Lacoste, pero no pudieron evitar ser ensartados por el gancho del Capital Garfio: Peter Punk había muerto. Les llovieron torrencialmente las dos máximas de la vida adulta: “Aburríos los unos a los otros”, “Engordad y multiplicaos”. Era ya demasiado tarde para ser joven.

El pequeño Castaignon se dispuso a cumplir y con su compañera se fue a uno de esos barrios-velatorio que hay en la periferia, para reproducirse. El tiempo, que allí era un chicle estirado y poco sabroso, daba de sí para mucha lectura tranquila. Solo le faltó fumar en pipa como un intelectual de la cómoda e inane retaguardia, aunque lo intentó y se miró al espejo usándola; pero no tiraba bien.

—Te doy en la razón en lo que dijiste el otro día, este niño es tonto —dijo la abuela materna refiriéndose a lo que veinte años antes había dicho su consuegra.

El pequeño de los Castaignon empezó a escribir mucho, metódicamente, pero desorganizado en sus objetivos. Es decir, sentía horror por la prescripción aristotélica y los que la siguieron tras la aparición de las vanguardias: «... dirigiéndose a una acción total y perfecta que tenga principio, medio y fin, para que, al modo de un viviente sin mengua ni sobra, deleite con su natural belleza, y no sea semejante a las historias ordinarias, donde necesariamente se da cuenta, no de un hecho, sino de un tiempo determinado, refiriéndose a él cuantas cosas entonces sucedieron a uno, o a muchos, sin otra conexión entre sí más de la que les deparó la fortuna». Lo que a él le gustaba eran las “obras ordinarias”, enloquecidas, llenas de puntos de intensidad; además, lo de Aristóteles le resultaba muy empalabrajado. Kandinski lo explicaba mucho mejor al hablar del punto y la línea. El pequeño de los Castaignon no había leído el libro, pero había meditado mucho sobre el título. La “línea” tiene un principio, un desarrollo y un final; es una ordenación humana del caos, que precisa de inteligencia en el autor, de un orden mental que le permita la previsión en lo que crea. El “punto”, en cambio, es un estallido, un desorden, una epifanía, una fulguración. La “línea” es de inteligentes; el “punto” es de colgados que no pueden contar una película porque en una escena que les gusta se quedan y la sueñan a su manera, por lo que cuando vuelven a la película han pasado varios minutos y ya no pueden saber lo que pasa.

Partidario de las fulguraciones, se dedicó en su periferia urbana a escribir textos ilegibles que le apasionaban recién terminados, pero de los que abominaba, y por ello rompía, al cabo de dos semanas. Aburrido, cuando ya apuntaba canas, dejó de escribir, entregándose con pasión a la lectura y la vida corriente.

—¿Cómo le va al niño? —preguntó el abuelo paterno.

—¡Vaya, José! ¿Y a ti, que llevas 40 años sin decir nada?

—Bueno, es que estoy muy entretenido, mirando el mar aquí en Mallorca.

Fue oír eso y el pequeño de los Castaignon supo, como un fulgor que irradiaba verdad, de quién procedía espiritualmente.

El pequeño de los Castaignon ha vuelto a vivir en el centro, con su familia, después de quince años en la periferia. Ahí la vida bulle. Los bares son hermosos y cálidos; y cierran a las tantas. Las personas son hermosas, hasta la vieja más decrépita. Ya no escucha las conversaciones de sus muertos. Quizá estos tienen una segunda vida y, por fin, se han muerto de verdad. Al caminar, nota que cada vez que pone un pie en el suelo le sube por él una corriente de energía. Que la vida podía volver a ser esto no había sido capaz de imaginarlo. Encuentra gente con la que escribir y compartir lo escrito. Finalmente, va a un curso en el que una maestra le enseña todos los trucos y modos de la escritura: las filfas en las que no se había querido fijar hasta el momento. Es divertido aprender a reflexionar sobre la escritura. Si se esforzara, hasta podría encontrar el modo de hacerlo para ahogar a Aristóteles y sus teorías para siempre. Hay autores que lo están consiguiendo y querría aprender de ellos: conocer todas las normas y practicar todos los modos de negarlas. Pero, como de costumbre, quizá sea ya demasiado tarde.

Balcones blancos en Madrid

SI QUIERES AYUDAR A DEFENDER TU SANIDAD PUBLICA, CUELGASABANAS BLANCAS CON O SIN MENSAJE DE LAS VENTANAS DE TU CASA (SANIDAD PUBLICA, NO SE VENDE SE DEFIENDE... VECINO, SAL, SE VENDE TU HOSPITAL... ETC). NO CUESTA NADA, Y ES UNA FORMA DE AYUDAR.

 

¿NO VAMOS A PERMITIR QUE AL GANAR EL MUNDIAL SE EMPAPELARA ESPAÑA CON BANDERAS, Y AHORA QUE ESTÁ EN JUEGO ALGO MUCHO MÁS IMPORTANTE PARA TODOS, NUESTRO DERECHO A LA SALUD, NO VAYAMOS A HACER NADA?

 

SI ESTÁS DE ACUERDO CON ESTO, CUELGA ALGO BLANCO DE TU VENTANA Y PÁSALO. TODA AYUDA ES POCA. TENEMOS HASTA EL 21 DE DICIEMBRE PARA FRENAR ESTE DESASTRE...

 

 

¡¡LA SANIDAD NO SE VENDE, SE DEFIENDE!!

 

 

Una buena pregunta del PP al PSOE y otras dos, mejores, que le hago al PP

Ante la petición del PSOE de crear una subcomisión que analice el problema de las fugas de capital a paraísos fiscales, propuesta a la que se han adherido prácticamente todos los grupos de la oposición, pues el tema es tan grave que hasta UPyD, siempre tan conservador, estima que nos roban hasta un 8% del PIB (la crisis de la deuda no existiría), la señora Ana Madrazo, del PP, le contesta al PSOE con una pregunta excelente: por qué durante los ocho años que gobernaron no hicieron nada.

Quero ser breve y saltarme las consideraciones que podría decir sobre la gravedad suprema del asunto. Así que respondo a la respuesta de la señora Ana Madrazo con dos preguntas mejores que la suya. Después de aplaudirle su pregunta

¿Por qué, en los ocho años de oposición, no plantearon nada al respecto, poniendo en aprietos, esta vez sí realmente, al partido gobernante?

Pero sobre todo:

¿Por qué, desde el Gobierno, no solo no hacen nada, sino que además destruyen toda posibilidad de hacerlo? Porque si se fijan bien, son ustedes quienes gobiernan ahora y a los que hay que pedir cuentas. Pedírselas ahora es lo primordial.

Taller. Tema: "Pesadilla"

Bajé por la escalera que subía

Los hechos que importan solo revelan su significado mediante la repetición. Lo demás son anécdotas que únicamente por el recuerdo y un análisis posterior, encadenando lo sucedido (al fin y al cabo, una repetición mental), podrían llegar a tener significado. Pero con esta reflexión me aparto de la historia que quiero contarte; y no me queda mucho tiempo.

Hace unos 20 años, tuve varias veces el mismo sueño sin darle más importancia que la que merecía la curiosidad de que se repitiera. Era algo tan banal. Carecía de la emoción que rodea cualquier sueño, convirtiéndolo en decisivo hasta que despiertas. Los que recordamos suelen ir acompañados de emociones fuertes como el miedo, el placer, el aturdimiento que produce algo extraordinario; como por ejemplo cuando sentimos que estamos sobrevolando la ciudad. Precisamente porque la carga de la emoción nos despierta en mitad del sueño, es más fácil recordarlos. Me vuelvo a apartar del tema, pero me resulta difícil contar lo sucedido en estos años sin acompañarlo de los pensamientos que me fue provocando el desarrollo de la historia.

El sueño era como un documental de lo que iba a hacer el día siguiente. Todo previsible, lo que hacía a diario, pero como si una cámara me estuviera grabando en un plano medio o lejano. Ni siquiera había tomas de una cámara subjetiva rodando desde mis ojos, como suele suceder a veces cuando soñamos. Me parecía ser el personaje de una extraña serie dedicada a rodar la vida de un hombre normal. Una grabación de vídeo tan habitual que hasta reproducía secuencias, en lugar de una narración continua: me veía a mí mismo vestido, cerrando la puerta de casa y bajando las escaleras, pero nada más empezar a bajarlas pasaba directamente a la secuencia siguiente, en la que estaba ya en la calle. Como si un editor eligiera las partes necesarias para contar la historia. En la siguiente escena, me acercaba a la boca del metro, la de todos los días.

El sueño fue ampliándose. Repetía las escenas anteriores, pero añadiendo parte de la continuación lógica: aparecía ya bajando por las escaleras mecánicas; días después, en el sueño llegaba al andén de siempre; semanas más tarde, entraba en el vagón del metro; al cabo de unos meses, salía de la estación de destino y me veía caminando hacia el edificio donde trabajaba. Una visión real en la que salían las calles y los edificios reales, los semáforos en los que me paraba o que encontraba abiertos. Desde ese momento, el sueño siguió repitiéndose, pero la historia quedó detenida; no avanzaba. Parecía condenado a ver una y otra vez el mismo documental. Por aburrimiento, dejé de prestarle atención.

Era algo tan vulgar que no le di importancia; aunque me cuidé mucho de comentarlo a nadie. Sin embargo, empecé a pensar en él con cierta aprensión por un elemento que me produjo desasosiego. Me di cuenta de un detalle al que no le había prestado atención: en el sueño aparecía exactamente con la misma ropa con la que al día siguiente realizaba las acciones habituales. Sopesé la circunstancia y decidí que era algo tan previsible como las acciones que veía en el sueño y que al siguiente día se producían en la realidad. Los pantalones y los zapatos, los tenía al lado de la cama; de los calzoncillos y la camiseta, elegía exactamente el que estaba arriba en el cajón y la que estaba encima en la pila de la balda del armario; el chaquetón, era el que estaba colgado en el perchero junto a la puerta. Desde el sueño, podía “adivinar” cómo iría vestido. Seguí pensando en la sucesión de sueños como algo trivial, desencadenado por una lógica que se me escapaba y que había dejado de buscar. También mantenía la decisión de no hablar de eso con nadie, pues si alguien me hubiera contado algo parecido, habría pensado que tenía un problema mental. De mí, sabía con certeza que no estaba loco; pero no deseaba exponerme a que otros pudieran pensarlo.

Cuando llevaba ya casi un año, con esos sueños que solo me dejaban una ligera sensación de desagrado, durante el sueño centré por primera vez la atención en uno de los personajes que compartía la escena, quizá porque se trataba de una chica extraordinariamente guapa, y contemplándola el sueño terminó. A la mañana siguiente, en el vagón del metro, exactamente en la posición y postura que en el sueño, con la misma ropa, estaba la joven. Me sentí tan mal que me bajé en la siguiente estación. Entré a tomar un café, fui al baño y vomité; después llamé al trabajo para decir que estaba enfermo y pasé el día dando tumbos por la ciudad, en estado mental de desconcierto. Me preocupé tanto que, por primera vez, la palabra que usé para esos sueños fue la de “pesadilla”.

Pasé unos meses muy malos, aceptando que realmente tenía problemas mentales. Busqué la ayuda de un psiquiatra, al que le conté todo menos lo de la joven “repetida” en la realidad, seguí un tratamiento y no volví a tener esas pesadillas durante casi un par de años. Después volvieron, con mayor intensidad y frecuencia, a lo que se añadió un elemento de desasosiego.

En la pesadilla, me apartaba de mi trayectoria previsible. No tomaba el metro, sino que caminaba o paraba un taxi. Por supuesto, las primeras veces no me aparté de mi rutina; pero en cuanto dejaba de cumplir la predicción comenzaba a sufrir una fuerte migraña que me incapacitaba para el resto del día. Decidí que en la siguiente ocasión seguiría las pautas de la “visión” nocturna (la palabra “pesadilla” me resultaba ya imprecisa para describir lo que me estaba sucediendo). Eran siempre pequeños cambios de guión que, una vez cumplidos, me permitían regresar a lo que de verdad tenía que hacer. Las consecuencias volvieron a ser inquietantes: en lugar de la migraña, el resultado de mi obediencia era una sensación de euforia, un bienestar físico y mental potente. Así pasé un año, con esos pequeños cambios que no me impedían seguir luego con mi rutina, aunque no me podía deshacer de la idea de que me estaban “domando” como a un perro o un caballo.

Era ya evidente que pensaba cumplir en la vida diurna la visión que se me había revelado. La de una noche rehizo totalmente la primera mitad de esa mañana, conduciéndome por un laberinto de transportes hasta una esquina de la periferia de la ciudad en la que compré un cupón a un ciego. Después volví al trabajo, poniendo una excusa por el retraso. Ya te puedes imaginar que ese cupón obtuvo el premio mayor. Los largos trayectos, que me obligaban a retrasar la llegada al trabajo, a veces incluso a no asistir, provocaron mi despido. No me importó, claro, porque no solo tenía dinero, sino una confianza ciega en que todo me iba a ir bien.

Querida, me es absolutamente necesario abreviar, porque llevo más de dos días sin dormir y no pienso hacerlo. Además, lo que te voy a contar ahora ya lo sabes, aunque desconocieras hasta el momento la causa de que me sucedieran esas cosas. Me fui convirtiendo poco a poco en el hombre seguro de sí mismo y tranquilo que tú conociste. El hombre hecho a sí mismo, lo bastante rico para llevar una vida cómoda sin llamar la atención, con relaciones en todos los grupos sociales.

Por supuesto que, como no soy creyente, intenté fabricar una explicación materialista: por alguna razón, se había activado una parte de ese cerebro del que dicen que solo usamos entre el 7 y el 10%: yo estaba usando un porcentaje superior. Era mi propio cerebro, con una gran capacidad de conocimiento que no usamos, el que había tomado las riendas de mi vida: mi yo era movido por mi yo. Nada que produjera espanto, sino más bien una sensación tranquilizadora. Pues bien, no me pude creer demasiado tiempo mi superchería. Evidentemente había “algo” y ese algo era exterior a mí. Eso se hizo patente cuando las visiones de la pesadilla empezaron a actuar no solo para mi beneficio personal, sino que me convirtieron en un mandado. Por ejemplo, siguiendo las pautas de la visión, llamaba a un conocido para quedar con él y presentarle a otro conocido. Cosas así. Ese “algo”, que no me hacía creer en un dios, pero sí en una fuerza externa, de naturaleza distinta a la mía, me había llevado hasta donde estaba para utilizarme para sus planes. Inquietante, ¿verdad? Lo suficiente al menos para perder el placer de vivir.

Ahora he de hacerte una confesión: fue entonces cuando, perdido el interés por la vida, una noche soñé el modo de conocerte. Tu presencia junto a mí me ha transformado, me olvidé de todas mis sensaciones negativas. Pero el hecho era ese: no fuiste fruto del azar. Fuiste “otro” regalo más, concedido por lo externo. Comprenderás que no podía hablarte de eso, así que no voy a excusarme.

Lo terrible es que con el tiempo he llegado a preguntarme si los nuestro no sería un doble juego, si tú viniste al lugar de encuentro porque lo habías soñado así. No me puedes decir nada, claro, pero la idea de que también se te puede definir como una mujer hecha a sí misma me ha instilado la sospecha y me ha creado un desconsuelo que tu presencia no puede deshacer. Si los dos somos el objetivo, y ahora estoy convencido de que es así, no somos dos personas libres y autónomas que se aman, porque ni tú ni yo tenemos indentidad. Con esta convicción, se ha destruido la última barrera defensiva de mi vida.

No me queda otra opción que la de desaparecer: quiero dejar de ser el recadero de ese “ello”. El abogado que compartimos tiene firmada ante notario la cesión que te hago de todos mis bienes, él te dará todas las explicaciones formales. Pero debo abandonarte y desaparecer. Te confieso, es mi última confesión, que tengo miedo de cuál será el significado real de esa desaparición. Desconozco lo que sucederá con mi conciencia, y no uso el término en un sentido moral, sino como el conjunto de mis conocimientos, sensaciones y recuerdos, ahora que sé que existe algo distinto y superior, con el que puedo tener unas obligaciones firmadas que no sabía que había rubricado. Desde el temor más profundo, que me convierte en inviable, recibe todo mi amor.

Quedan escasos días para que defiendas la constitucionalidad

El PP aleja la posibilidad de que nos defendamos legalmente. Si recibes una multa de tráfico de 100 euros, para recurrirla tendrás que aportar 200. Si quien te la puso, juez y parte, te lo rechaza, pagarás la multa de 100 más 200 de tasas. Quedamos indefensos. ¿Quién recurrirá un abuso de compañías eléctricas, viajes en avión, etc., si el recurso te cuesta más que lo que te estafan?

En este país están sucediendo cosas que destruyen la idea de la defensa democrática. Quedan horas o días para que interpongas tu queja. Lee y envía el testo siguiente, enviando a la dirección indicada el texto propuesto.:

Para: registro@defensordelpueblo.es
Asunto: inconstitucional proyecto de ley de tasa judiciales ya en el Congreso.
Importancia: Alta
Sra. DEFENSORA DEL PUEBLO

Buenos días. Soy ……… [datos de identificación completos, incluyendo dirección postal] y me dirijo a usted por un asunto urgente y grave en relación con el cual solicito su urgente intervención: la inconstitucional Ley de Tasas Judiciales que entra en vigor mañana, día 22 de noviembre de 2012.
El Tribunal Constitucional, siguiendo a los tribunales europeos, sólo admite las tasas cuando por su importe no impidan el acceso a la jurisdicción por motivos económicos y ése va a ser el efecto sin ninguna duda. En Civil cualquier pleito civil normal y corriente costará 2.000€ y bastante más solo la demanda (efecto de la tasa variable, conforme al sistema de 300€ de tasa fija más el 0,5% de la “cuantía procesal”, es decir, del interés económico del pleito, por demanda en “juicios ordinarios”), con análogas cantidades en contencioso-administrativo; y en la jurisdicción social el trabajador o el pensionista para recurrir una sentencia desfavorable pagará 500€. Se pretende que abonen esas tasas en todas las jurisdicciones excepto la penal todas las personas físicas sin derecho a justicia gratuita (el doble del IPREM por unidad familiar, poco más de 1.000€/mes) y jurídicas. Única excepción: el Estado en todas sus formas, y el Fiscal. Por materia ni siquiera excluido Derecho de Familia, salvo menores y alimentos. ¿Quién hay en España que pueda pagar 2.000 y 3.000 euros que resultan en cuanto hay un inmueble por medio o una reclamación de indemnización por muerte, o hasta los 400€ de mínimo de cualquier pleito sin cuantía, y ello contando solo primera instancia? No desde luego lasfamilias que malviven con 1.100€ al mes; pero tampoco la gran masa de clase media.
Es el fin de Derecho del Consumo (se ve frotarse las manos a las compañías telefónicas, aéreas y demás empresas que sistemáticamente abusan de los consumidores) y de la protección contra la arbitrariedad del Estado que confiere la jurisdicción contencioso-administrativa (¿quién recurrirá una expropiación injusta o reclamará por error médico en la Sanidad Pública, teniendo que poner de su bolsillo esas cuantías elevadísimas, o quién recurrirá una multa de tráfico arbitraria de 200€ cuando tiene que pagar de tasas el doble?); y en Derecho Civil, la ley del más fuerte. Ante la impunidad para el Estado y para el más poderoso, decir que volvemos a situación preconstitucional es decir muy poco. Ya es sangrante que el Estado no pague tasas y que a las empresas les resulta irrelevante tanto la tasa como cualquier otro gasto procesal (se deducen tanto las tasas como el IVA de sus abogados y procuradores al 21% y las minutas completas de estos), mientras los particulares asumen tasas, IVA, gastos y minutas.
Abogados de todos los sectores e ideologías de toda España se están movilizando individual, colectiva e institucionalmente para conseguir la máxima difusión de lo que constituye un gravísimo atropello contra el Estado de Derecho, como repiten con rechazo categórico el Consejo General de la Abogacía Española y los Colegios de Abogados, para intentar evitar que salga adelante el proyecto al que se oponen todos los Grupos parlamentarios en la oposición y numerosos operadores jurídicos incluyendo fiscales y jueces, catedráticos de universidad, procuradores, juristas de todo tipo, las asociaciones de consumidores, sindicatos y numerosas entidades.
Me dirijo a usted en la certeza de que tiene que compartir nuestra preocupación y no quedará impasible ante tal ataque contra la esencia misma del Estado de Derecho, porque bajo ningún pretexto puede pretenderse descongestionar los juzgados a costa de la indefensión masiva e irreversible de los ciudadanos. Que la Defensora del Pueblo alce su voz AHORA que todavía es posible evitar la aprobación del proyecto y exprese el tajante rechazo que sin duda le tiene que merecer el proyecto tiene mucho peso para evitar que haya que llegar a un recurso de inconstitucionalidad, porque en el largo camino hasta conseguir una sentencia del Tribunal Constitucional quedarían irremisiblemente perdidos los derechos de muchos ciudadanos. Está en juego el mismo Estado de Derecho. Gracias por su atención y un saludo.
Fdo. …..

Ejercicio taller L.M. del 15_11_2012

[Objetivo: contar dos historias, la 1 y la 2, sin apenas hacer referencia a la importante, que es la 2. En el estilo Hemingway, el más extremo, es la teoría del iceberg: se muestra solo la punta y la gran masa queda sumergida y solo la conoce el autor]

Como niños frente al mar

—Dos bloody maris —pidió al camarero el hombre de más edad.

Todavía era demasiado temprano en el chiringuito frente a la playa de San Juan. Los padres con niños empezarían a llegar un poco más tarde; a partir de las 11. En el interior, un par de jubilados desayunaban en sendas mesas leyendo  la prensa local, aburridos ya de contemplar el mar por el que habían elegido ese lugar para sus últimos años. Todavía era temprano para que pasearan descalzos por la orilla, en pantalón corto de chándal, con gafas de sol para que pareciera que no estaban mirando las tetas al descubierto de las jóvenes.

Para los dos hombres que terminaban a sorbos cortos un clásico contra la resaca y estaban en la única mesa ocupada de la terraza, era ya demasiado tarde porque todavía no se habían acostado, tras pasar la noche en las discotecas de Benidorm; aunque también era demasiado pronto para poner final a una jornada relajante que consideraban bien merecida. El mayor volvió a llamar al camarero. Salió enseguida, porque apenas prestaba atención a la conversación sobre el final de la liga que mantenían los tres hombres que ocupaban la barra, todos ellos conserjes de edificios próximos.

—Tráenos un café con leche y dos barritas tostadas con mantequilla y mermelada a cada uno. —El camarero se llevó los dos vasos vacíos y entonces el mayor se dirigió a Juan, que andaba en la mitad de los 30 años—. Ahora hay que desayunar algo, para seguir bebiendo.

—Este sol ciega —comentó Juan—, cuando pase por aquí ese vendedor negro que se acerca, le compro dos gafas.

—Se parecen a las de marca, pero los cristales son una mierda. Te las pones dos semanas y te jodes la vista.

—¿Y quién dice que nos las vayamos a poner dos semanas? Nos aliviarán la molestia el resto de la mañana. No nos van a matar. ¡Jefe, venga aquí!

El vendedor ambulante, un negro con un gorrito ridículo, y el camarero que traía las tostadas se saludaron. Eficaz, con los pantalones negros deslustrados y la camisa blanca resplandeciente de todos los camareros de mesones y chiringuitos del país, dejó el pedido en la mesa y se fue rápidamente.

—Dame esas gafas para mí y esas otras para mi amigo. ¿Cuánto valen?

—Doce euros cada una, son buenas.

—Quince por las dos —dijo cogiendo sus gafas y pasándole las otras a su amigo.

—No puedo venderlas por eso, señor, pierdo dinero.

Juan puso el dinero ofrecido en una esquina de la mesa, empezó a untar la mantequilla en la primera tostada y se desentendió del asunto. El mayor sacó un billete de 50 euros, se lo dio al vendedor y le dijo:

—Cóbralas de aquí, y lo que sobra para que te compres un sombrero bonito.

—Eres un derrochón —le dijo Juan cuando se fue el vendedor.

—Y tú un gilipollas que porque ahora tiene buen dinero en el bolsillo se comporta con los tiraos como un rico roñoso.

—Estamos guapos con las gafas, ¿eh? ¿Nos hacemos una foto?

—Para declarar a la posteridad que hemos estado juntos. Un verdadero gilipollas, es lo que eres.

Terminaron de desayunar, pidieron gintónics y pasaron el resto de la mañana felices al sol, comentando las aventuras de las 48 horas anteriores. La mitad de trabajo y la otra mitad de placer. Comieron gambas y una paella, volvieron al hotel, se ducharon y cambiaron de ropa, cada uno cogió su coche y se separaron hasta que el mayor volviera a ponerse en contacto con Juan.

—Dentro de bastante tiempo —le dijo—, que puedes vivir un año sin estrecheces; no acabes como el negro en tres meses, de invitar a putas. Y si te pasa eso, ni se te ocurra buscarme. Ya te localizo yo a ti cuando haga falta.

El PP juega con fuego si se apunta el apoyo explícito de los que no actúan

Ya estuve a punto de potar cuando Rajoy, desde Nueva York creo, consideró a los “no manifestantes” en una jornada como apoyos explícitos a su acción de Gobierno. Hoy oí la radio al medio día y escuché a Ignacio González (Esperancito para los que no sois de Madrid) agradeciendo la responsabilidad y el apoyo de sus compañeros de Partido (cuando están en una pelea muerte). Para el baño que me fui directo.

Y me he dado cuenta de que si el PP tiene esa manera de arroparse moralmente en los que no actúan, corre un grave peligro de deslegitimación moral.

Veamos los datos para no perder la perspectiva (y usar en su lugar la PPerspectiva).

	2011
Total votantes reales	24.590.557	71,69%
Abstención	9.710.775	28,31%
Votos nulos	317.886	1,29%
Votos en blanco	333.095	1,37%

abstención + nulos + blancos = 10.361.736

El PP obtuvo una mayoría absolutísima con 10.830.693, equivalente al 44,62% de los votos válidos.

Claro que si damos a los que “no actuaron”, a los votos posibles junto con los emitidos, ese valor moral que les da el PP cuando le conviene, la mayoría moral de este partido se tambalea. Pues sacaron

10.830.693 de un total de 34.953.313, que da (oh, ¡ay, ay, ay) un porcentaje del voto posible del 30,98%

¡Dónde está la mayoría absoluta! Si el valor moral legitimador de los que no actúan se lo apunta uno, si cada persona que no va a la huelga o a una manifestación lo hace porque está de acuerdo con el Gobierno, habría que suponer que esos votos que no quisieron emitirse destruyen la Mayoría absoluta y ponen en grave riesgo la posibilidad del PP de gobernar.

No digo que deba ser así: solo digo que el PP debería tener cuidadito con no apuntarse como clientes propios a quienes no consumen en el bar de la competencia.

segunda reflexión: soy un tipo normal, de la calle. ¿Cómo es posible que los listos de los partidos de la oposición (iba a decir de los “medios”, pero no les queda ninguno) no les arrojen a la cara reflexiones tan sencillas?

fotico mani

También #yosoy301

Haced clic en el enlace y luego decidís.

http://youtu.be/cNxbSqS9C6k

Si queréis ser el 301, id a

http://www.change.org/es/peticiones/yosoy301

y firmad.

Nazanín Armanian aclara por qué me siento aliviado, pero no feliz

Todo el mundo se mete con los políticos, obviando a los verdaderos culpables de la situación: el poder económico (sirven casi como un biombo que oculta a los culpables, que nos distrae sin que podamos ver la solución real). En la política actual, solo se elige entre los seguidores brutales del Sistema y los que buscan un alivio. Desde luego que los primeros me dan miedo, y conozco ya cómo actúan; pero de los segundos no espero grandes soluciones. La prueba del 9 es que, en las elecciones estadounidenses, no se hayan tocado precisamente los temas que me importan.

El artículo, titulado EEUU: 9 temas ausentes de los debates, lo publicó Nazanín Armanian el 4 de noviembre en Público. Lo encontraréis aquí:

http://blogs.publico.es/puntoyseguido/550/eeuu-9-temas-ausentes-de-los-debates/

Pero como a muchos nos cuesta usar los hipertextos, os lo copio y pego entero aquí.

Cuando dos contrincantes no tratan un asunto que puede tumbar al rival es porque con ello tienen mucho que perder y poco que ganar. Y aquí, Obama y Romney (O&R) se mueven a partir de un pacto tácito de silenciar algunas importantes cuestiones nacionales y mundiales.

Ni el huracán Sandy, por ejemplo, consiguió que O&R  abordasen el calentamiento global —generado por la acción humana—, que intensifica el efecto de los desastres naturales. En el caso de Sandy lo hizo hasta en un 10%. Según el Pentágono el riesgo de cambio climático, a largo plazo, es mayor para la seguridad de EEUU que el terrorismo. También lo advirtió en su “verdad incómoda”, un tal Al Gore, otro inmerecido premio Nobel de la Paz, el mismo que tras bombardear —con Bill Clinton—, Yugoslavia, Albania, Sudán, Afganistán, Irak, Haití, Zaire, y Liberia, y causar miles de muertes y daños irreparables al medioambiente, intentó robar la bandera al movimiento verde. Aún así, demócratas y republicanos se negaron a firmar el Protocolo de Kioto.

Sandy, a su paso, golpeó varias centrales nucleares.

Y aquí es donde surge el segundo tema. Aún creyendo que la tecnología es capaz de garantizar la seguridad de estos demonios gestantes de apocalipsis, ¿quién nos salva de la crónica negligencia de nuestros gobernantes? El desastre de Fukushima fue responsabilidad “del ser humano” y no de la naturaleza. O&R no han presentado ningún plan alternativo a esta peligrosa fuente de energía.

Tercer tema: ¿Lanzará EEUU más guerras? Las dos caras de un
mismo establishment americano se disputan la toga imperial con un “yo soy más belicista que tú”. Obama ha llegado a amenazar a Irán incluso con un ataque nuclear, ha bombardeado Pakistán, Afganistán, Yemen, Somalia y Libia, y con astucia  llama “terroristas” a lo que Bush bautizó como “daños colaterales”: miles de civiles asesinados. ¡Qué bancarrota moral! Sólo en Pakistán, entre 2004 y 2011, losdrones mataron a cerca de 3500 civiles en funerales y bodas, escuelas y hospitales. Naves que además están siendo utilizadas en el propio EEUU para recoger datos de quienes se manifiestan contra el poder.

Romney no mencionó el hecho de que Obama arme a los Al Qaedistas en Libia y Siria, ni que traicione su  promesa de reconocer un Estado palestino.

El cuarto: La responsabilidad de los grandes financieros en el desastre económico. La crisis ahoga a 11 millones de familias con hipoteca, y ha convertido a miles de desahuciados en homeless. Según  la campaña “Moratoria YA” hay 7.5 millones de casas vacías: ¡24 por cada sin hogar!

El quinto: La pobreza que azota a 45 millones de ciudadanos. Toda una industria creada por el sistema de “sálvese quien pueda“ en un mercado-jungla. Los niños han sustituido a los ancianos en la base de la pirámide de la pobreza: el 27% del total de los pequeños —¡el futuro de la nación!—, y siempre los negros más que otros. Gentes ajenas a gastos inútiles como los 6.000. millones de dólares que se deja al mes en la ocupación de Afganistán.

El sexto: La discriminación racial. Obama no es más que la cara opaca de un poder blanco-cristiano. El que anunció con trompeta la entrada a la era posracial, pronto tuvo que tragarse el sapo,  pidiendo disculpas a un policía blanco al que había criticado por agredir a un profesor negro (La fragilidad de un presidente negro). Los afros siguen siendo el sector más discriminado de la población: su renta familiar es siete veces menor que la de los blancos, la tasa de mortalidad de sus bebés casi les dobla, y sólo componen el 8% de los espectadores de la NBA cuyos equipos están conformados en su 90% por negros.

El séptimo: La población carcelaria. EEUU gasta 80 mil millones de dólares al año para mantener a 2.3 millones de seres humanos —la mayoría, negros—, en jaulas, un récord mundial en la materia. Muchos, no pueden pagar la fianza de 1000 dólares o menos para salir. Racismo y pobreza. De piel negra lo son también el 77% de los condenados a cadena perpetua sin libertad condicional. Entre éstos que saben dónde van a morir, está desde 1992 Jacqueline Montanez, mujer negra de 36 años que cometió un crimen cuando tenía 15 años. El cómo una niña llega a hacer tal barbarie, les tiene sin cuidado. Detrás de los barrotes pierden su vida otros 300.000 latinos “sin papeles”, a pesar de no ser peligrosos, ni haber riesgo de fuga.

El octavo: Pena de muerte. EEUU sigue usando este macabro terrorismo de Estado, a pesar de comprobar que desde 1976, unos 130 inocentes han estado en el  corredor de la muerte. ¡Por eso Julian Assange teme ser entregado a éste país! A pesar de la disminución de las ejecuciones en un 60% desde el 2000, alrededor de 3.300 hombres y mujeres esperan la muerte o un milagro. Los negros son los más castigados, y eso que las victimas y los asesinos suelen ser de la misma raza. Troy Davis, negro acusado de matar a un blanco, fue ejecutado en 2011, insistiendo en su inocencia. Hoy, el alto coste de estas condenas —90.000 dólares cada proceso— es un argumento más a favor de abolir esta cruel e inútil pena.

El noveno: La violencia contra la mujer. El año pasado 4.8 millones de mujeres fueron víctimas de violación y malostratos. Unas 4.000 murieron. El arraigado sistema patriarcal, el concepto tradicional de familia y de los roles del hombre y la mujer —respaldados por la actitud de ambos candidatos y sus esposas—, son responsables de este mal.

El rosario de temas tabús incluyen la asistencia sanitaria universal, el cómo rescatar una economía en quiebra de facto, o la obscena influencia del dinero en las elecciones.

¿Qué se puede esperar de unos candidatos sentados en la cúpula de la burguesía, vinculados con la globalización de un capitalismo depredador y militarista, carentes del coraje, del sentido de empatía con los que sufren y de una visión real sobre el mundo en el que viven?

Ejercicio taller L.M. del 30_10_12

Objetivo: el “me acuerdo” como impulso

Mente rigurosamente vigilada

La memoria tiene más de excluyente que de selectiva. Caigo en la cuenta de que de mi padre, que entró en coma y muerte cerebral 9 días después de que cumpliera yo doce años, solo tengo un recuerdo real, del que puedo fiarme. Es el único que  cumple absolutamente mis criterios de verosimilitud: ha de ser como una imagen de película en la que mis ojos sean la cámara y, por tanto, la sucesión de imágenes debe verse desde mi altura en ese momento; además, ha de darse un elemento emocional fuerte que justifique la razón de que se haya convertido en recuerdo básico. En cuanto a la primera condición, mi cabeza estaba por debajo de la mesa del comedor, cuya superficie saliente veo, por el rabillo del ojo, a mayor altura que la mía. Si hay algún truco de montaje cinematográfico en esa breve secuencia de imágenes en movimiento, está tan bien hecho que a día de hoy no soy capaz de descubrirlo

Recuerdo: por la tarde, mi padre aparece ante mí, recién duchado, oliendo bien a colonia y al cigarrillo que fumaba.

Componente emocional: la cámara, es decir yo, tuvo (tuve) un sentimiento de orgullo de que esa persona fuera mi padre, de que era bueno que ese ser descomunal, enérgico y que olía bien se ocupara de mí.

Un recuerdo real es como un esqueleto. La autenticidad tiene el precio de dejar fuera todo lo que no haya pasado en esos segundos; pero todos sabemos más del sujeto de cualquier recuerdo. Es como si pegáramos una foto o una frase en el centro de un corcho grande y, a continuación, mediante flechas conectadas con otras fotos o escritos, la convirtiéramos en un diagrama de flujo con todos los detalles e informaciones pertinentes.  Esa imagen que es el núcleo del recuerdo la entendemos mejor añadiéndole datos ajenos a ella. Algo que en esos momentos sabíamos de antemano, o que supimos después y los pegamos junto la imagen original del corcho. Por ejemplo, que se duchaba dos veces al día, siempre con agua fría: lo que explicaría esa sensación de poder, por las fricciones en la piel bajo el agua;

por ejemplo que era realmente alto, como me demostraron fotos que vi mucho después en las que estaba con otros adultos;

por ejemplo, que por las tardes tenía un trabajo que le obligaba a compartir una vida social con los más ricos de la ciudad. Un trabajo que le obligaba a vestir bien;

por ejemplo, que sus trajes y zapatos eran de la mejor calidad. Llegué a saber que tenía siete pares de zapatos italianos, para ponerse un par cada día, conservarlos bien y no comprar zapatos nunca más;

por ejemplo, que fumaba Craven A, un aromático y picante tabaco inglés que tenía en unas latas preciosas de color rojo, con un óvalo blanco centrado, horizontal, sobre el que había un gatito negro. Cada vez que vaciaba una, me la daba. Conservaban un olor picante a picante y yo guardaba en ellas cromos, chapas con la cara de deportistas que fijaba con cera licuada, como adorno y para que con el peso añadido fuera más fácil controlarlas en las carreras por los bordillos de las aceras;

y otros muchos detalles e informaciones más.

Tengo recuerdos muy precisos de un trompo girando en un parque, de varios árboles de ese parque, de un corcho de caña de pescar flotando en el mar, del proceso de ensartar una lombriz viva en el anzuelo, del rostro y el cuerpo de mis amigos, de cómo iban vestidos, del contenido del pupitre de madera, cuya tapa se alzaba, con trozos de pan seco, chapas y libros, de entrar en el mar con una manzana en la mano cuando mi madre nos llevaba a mi hermana y a mí a la playa a primera hora de la mañana, luego nos daba la manzana y nos podíamos meter de nuevo en el mar hasta la cintura; aunque solo veo la manzana, siempre de color verde claro, y el mar por delante. Pero no tengo de mi padre más que ese recuerdo fiable; en 12 años y 9 días, período del que habría que descontar mis dos primeros años. Ahora que me he visto obligado a reconocer ese hecho, debo añadir que los recuerdos de mi madre, los recuerdos verdaderamente claros, no son más de tres; que solo tengo uno de la tía que vivía con nosotros y ninguno de mis hermanos.

He de deducir y reconocer que los mayores, entre los que contaba a mi hermana, nacida cinco años antes que yo, fueron radicalmente excluidos de mi vida salvo por razones utilitarias. No sentía el menor interés por nadie que tuviera más de ocho años; que estuviera fuera de lo que con los años consideré mi vida épica. Los mayores no tenían cabida en ella y fueron excluidos, sin que les diera la menor oportunidad de entrar en mi vida. Tampoco debo deducir de ello que no sintiera apego por ellos, cariño: una emoción animal de pertenencia mutua. En todo caso, es difícil evitar la sensación, como un ronroneo en una parte oscura de la mente, de que mi postura ante los mayores no fuera en realidad la respuesta al desinterés de ellos por mí.

Tengo un segundo recuerdo de mi padre, pero sé que en su mayor parte es elaborado. Solo una acción y un cruce de miradas entre él y yo, en total no más de tres o cuatro segundos de duración, representa el núcleo de la autenticidad. El contexto del recuerdo está conformado por lo que debía ser una rutina de los domingos por la mañana, cuando ya me había vestido para ir a la misa obligatoria del colegio. Mis padres estaban despiertos, leyendo en la cama. Ella, en la parte más alejada de la puerta, leía un libro, mientras que él, a quien ya le habían subido los periódicos del día, los hojeaba. La rutina debía consistir en que me acercaba a mi madre y le daba un beso de respeto. Después salía despidiéndome de él con la mano. Pero en esa ocasión concreta, mi padre me pidió que le diera también un beso y, al inclinarme hacia él, me lo dio en los labios. Di un respingo, como de asco y, por un instante, nos miramos como dos seres amedrentados. Fui al colegio y les conté a mis amigos el beso asqueroso. Cuando volví a casa, mi padre ya había tenido el ataque y se mantuvo inconsciente hasta que murió días después.

Sé que es algo real, pero pierde verosimilitud porque a diferencia del primer recuerdo, en el que estaba clara la distinción entre lo recordado y los elementos añadidos posteriormente a la foto base en el corcho, en este se introducen en esa realidad elementos que, obviamente, no le pertenecen, como la frase “nos miramos como dos seres amedrentados”. Sé que nos miramos un segundo; no fue hasta muchos años después, recordando los ojos de mi padre de la única ocasión en que los miré realmente, que supe que en esa mirada hubo un intento de enfrentamiento, por mi parte, o de transmisión por la suya. Intentos fallidos en los dos casos. Posiblemente a él le produjo amargura, porque algo le indicaba que el tiempo se acababa: no hay otro modo de entender ese beso en los labios. A mí, el asco y repugnancia que expresé a mis amigos nada más llegar al colegio, con su muerte se convirtió en una culpa: la de no haber logrado en todos esos años que su camino y el mío se cruzaran algunas veces más.

Pasados más de 50 años, unas operaciones mentales, una búsqueda de mi interior emocional, me llevaron a reencontrarlo, a luchar con él, a aceptar mi dulce derrota y a reconocer que, sin que yo me diera cuenta, debió de tenerme cariño.

.  

No he visto apaches en París

Sí. He ido a París a visitar a un joven amigo que se estaba cabreando ya por mi tardanza. De no ser por eso, no habría tenido los descubrimientos y epifanías que han aumentado mi facilidad para resolver crucigramas.

Primero vamos al asunto del avión. El trayecto, una vez que el mencionado ha entrado en pista de despegue y hasta que aterriza, es realmente breve (hora y media). Pero como tienes que estar en el aeropuerto tres horas antes, y pensando en el tráfico pides el taxi 40 minutos antes de lo debido, a lo que hay que sumar que desde que aterrizas hasta que ves la maleta en la cinta y, además, por lo que se tarda en un taxi hasta el hotel temes que te hayan dejado en un aeropuerto suizo. te planteas la primera reflexión seria.

Primera reflexión seria del viaje:

Si en lugar de ir en avión, hubiera ido en un carro tirado por bueyes, ¿qué habría pasado?

Respuesta: desde luego, habría tardado más, pero habría llegado con un espíritu más jovial.

Después, ya que estás, además de saludar a tu amigo, tienes que ver cosas y, sobre todo, ir de un sitio a otro andando, porque se trata de “ver la ciudad", no de encerrarte en espacios culturales, uno tras otro, hasta que crees que tienes el dengue y la malaria.

¿Cuáles son las consecuencias? El centro de París, el París grande, hermoso y elegante es descomunal. No es como otras ciudades, que tienen un centro asumible y enseguida empiezan los barrios de trabajadores (tirando a feúchos, para qué nos vamos a engañar). No, en París te pones a andar y te tiemblan las piernas cuando todo sigue siendo hermoso.

Segunda reflexión seria del viaje:

(CASI) TODO PARÍS ES EL PUTO CENTRO

Así que alguna solución tiene que haber: por todas partes hay bares que están “petáos”. Ahora que la vida española es tan triste, con los bolsillos de la mayoría recortados, y casi todo está vacío, te das cuenta de lo que es una economía potente en la que no han agujereado los bolsillos de la gente común. Y tienes dos bebidas, el Ricard y el Pastis, que venden a un precio inferior al de la cerveza, el café con leche y las copas de vino de andar por casa (malooooo).

 Tercera reflexión seria del viaje:

UN PAÍS QUE HA INVENTADO EL RICARD Y EL PASTIS Y LO VENDE BARATO MERECE UN RESPETO INTERNACIONAL

Luego está el Asunto Cultureta. ¡La madre de dios hermoso! Al lado del alcalde de París, Anne la Botellique parece una vendedora de botijos.

Acciones que realizamos:

Visita de museo pequeño:

Museo Carnavalet: no tiene cuadros de grandes firmas (que han ido a otros museos), pero sí cuadros estupendos que son retratos de artistas, de la Belle Epoque, maquetas, espacios raptados (me pasé 10 minutos delante del dormitorio de Proust).

Revisitación de museo grande:

Colecciones del Pompi: no hace falta explicación.

Concierto de cámara, dedicado a Brahms, interpretado por grandes solistas de la Filarmónica de Berlín. Para morir a gusto.

Visitas a bares: que forman parte de una cultura exquisita (ver pinacotecas, para comprobarlo), exagerando un poco, el 65% de los bares de la ciudad.

*****

Y ahora el viaje íntimo acompañado de instantáneas.

Mi amigo vive en la pequeña Isla de Saint Louis, una de las zonas con un precio más alto por metro cuadrado. ¡¿Cómo es posible?! Porque vive en un sexto piso sin ascensor. Esta es la vista desde la ventana del baño.

Sale de su casa, cruza este puente y ocho minutos después está en su trabajo, en la Universidad Pierre et Marie Curie. Teniendo en cuenta el tamaño de la ciudad, es como si yo cerrara la puerta de mi casa (cuarto piso) y tuviera el trabajo en el tercer piso.

Al regreso de ver su lugar de trabajo, así como los alrededores donde come, bebe, toma café, etc., nos paramos en el mismo puente, mirando hacia arriba, para hablar de las condiciones actuales de la educación y la ciencia en nuestro país. Fue un momento pro-suicidio. Daban ganas de tirarnos al río... pero la vencimos porque somos valientes. Y tuvimos la:

Cuarta reflexión seria del viaje:

¿TE MOLESTA WERTE? ¡HABER ELEGIDO SUSTO!

 Bueno, tampoco había ido hasta allí para amargarme la vida, así que no nos suicidamos. Además, mi compañera (y madre del joven amigo) estaba atenta a que no habláramos de temas económico sociales más de un minuto seguido, así que nos empujó fuera de la zona de peligro y nos mandó callar. Como hizo el Rey con Chaves, pero con mejores propuestas. Dedicamos el tiempo a los pequeños placeres de la vida personal. Entre ellos, el paseo por los Jardines de Luxemburgo y terminar comiendo en la Brasserie Lipp. Bendito y alabado sea ese Monsieur Lipp. No digo más que la noche en la que ganó sus primeras elecciones, Mitterrand, vecino de la zona, estaba cenando allí, solo y a gustito, y se enteró de la victoria porque los camareros empezaron a darle el tratamiento de Monsieur le President para preguntarle si tomaría café.

Quinta reflexión seria del viaje:

PARÍS ESTÁ REPLETA DE INDIVIDUOS RECALCITRANTES EN EL TRATO PERSONAL QUE CUANDO SE JUNTAN DEFIENDEN LO PÚBLICO Y LO COMÚN COMO NADIE LO HACE

Será quizá porque se pasa con frecuencia por las plazas en las que, no hace mucho, se levantaba la guillotina, lo que produce cierto miedo a los muy poderosos; o porque son así de fieros (orgullosos) con lo que es de todos..

Por eso fue y sigue siendo una ciudad maravillosa hecha a medida de los gigantes para que la disfruten, paso a paso, los hombres comunes.

Vide la Commune de Paris!

Ejercicio taller L.M. del 16_10_12

[Este ejercicio ya lo presenté ayer y recibió tantas críticas, algunas de ellas incluso acertadas, que lo he corregido y de lo que tenga de bueno habría que conceder parte de la autoría a Lara y a mis compañeros. En una actitud inmoral, lo pongo como si fuera mío]

Objetivo: contar o relatar algo sin que sea un cuento o un relato

No te lo vas a creer, querido. Ayer me encontré con Asurancetúrix. Hasta se ha dejado bigote como el bardo. Estaba sentado en un banco y al pasar me pidió una moneda, sin reconocerme; pero yo lo reconocí enseguida, me levanté y le di un abrazo. No, no apestaba, aunque vaya mendigando y sea un homeless, iba limpio. Le invité a tomar algo en un bar y quise invitarle a cenar; me resultaba interesante su historia.

Estoy viendo cómo agitas tus brazos peludos y mueves las manos como diciendo “Venga, hombre, ve al grano”. Paciencia, como la tuve yo tirando de los hilos con recuerdos banales hasta que me contó cómo había llegado a esa situación. Entre las banalidades, que para él no lo fueron, repito lo de “no te lo vas a creer”: sigue pensando que fuiste tú el que interceptó el poema que quería hacer llegar a una compañera de clase, lo leíste en voz alta y le pusiste el mote por el que fue conocido desde entonces; el que destrozó su autoestima en el colegio. ¡Si estaba clarísimo que había sido yo! Este hombre ha vivido fuera de la realidad desde niño. Como puedes suponer, no le he quitado la idea de la cabeza: por lo que a él se refiere, tú fuiste el culpable (y no solo de eso, que recuerdo otra bromas que le gastamos... pero no tiremos de archivos ahora).

Me quedé en lo de la invitación a cenar. No pudo aceptar, aunque recalcó que estaba muy a gusto conmigo, porque le cerraban el albergue donde duerme. Una pena, porque el que se lo estaba pasando en grande era yo. Le hice una donación que le pareció generosa y se fue muy contento. El pobre Asuran, con qué poco se conforma.

Y ahora el meollo de la historia: ya sabes que se casó y se fue a trabajar a Valladolid, a una empresa de subcontratas de la red ferroviaria. No tuvo hijos, como tampoco ambiciones, por lo que la mujer se convirtió en una “pesadilla amenazante” (te lo pongo entre comillas por que esas fueron sus palabras). Así que cuando lo despidieron, hace siete años, ni se atrevió a decírselo. Una indemnización de toda la vida de trabajo y paro. Mucha pasta para lo habitual en esa libreta de ahorros, pero de lunes a viernes se iba de casa a la hora del trabajo y se pasaba el día en un barrio alejado (te estoy hablando de Valladolid, donde el clima pasa del frío helador al calor asfixiante). Llevaba así dos meses, sintiéndose cada vez peor, y una noche salió a comprar tabaco, dio un paseo, pasó por la estación y se vino a Madrid. Llegó a un acuerdo y a ella le dejó todo el dinero de la libreta y la casa, más todo lo que habían reunido en una vida de trabajo y aburrimiento. Eran los tiempos de la burbuja inmobiliaria, así que no le costó abandonar el paro y hacer trabajo menores en la construcción, apañándoselas en pensiones baratas. Cuando la crisis de la constru, acabó en la calle y, finalmente, agotados sus recursos, en un albergue cristiano, donde está tan a gusto.

Te he contado ordenado y rápido lo que a mí me costó tres horas de cafés y coñás (de los baratos) para ir sacando piezas del puzzle que componen esa historia. ¿Quién iba a pensar que Asuran, tan buena persona (lee “capullo”), terminaría así?

Pues, ¿sabes lo que te digo? Y sé que no debería decírtelo por escrito, sino charlando y dispuesto a negar siempre haberlo dicho. Me quedé triste, pero no por él, que parece tomarse la vida con tranquilidad, sino por mí; y por ti; por los dos. Aquellos años, cuando nos descubrimos como dos hombrecitos deseantes y temblamos de amor el uno por el otro, tú y yo vivimos el mejor amor de nuestra vida (no lo niegues, cabezota). He vuelto a esa adolescencia  con nostalgia. Ya ves. Se puede ser maduro tirando a viejo y seguir guardando dentro una capa sentimental, enrollada sobre sí misma. Un trapo sí, pero con su luz. En cambio, fuera de ese núcleo que ocultamos, no somos más que un montoncito de lorzas oscuras.

Ya sé lo que me vas a proponer, que busquemos dos chicos más jóvenes y los invitemos a un viaje a New York, a Tokio, donde más les deslumbre y les ponga viciosillos. Que así se me pasarán estas chocheces de viejo sentimental. Y ya sabes mi respuesta: ¡Sí, por favor, organízalo pronto!

Besos donde tú sabes, zorra mía.

Ejercicio de taller. Tema: Estación

Monzón seco

Me quedé mirándola desde la puerta de la habitación. Tendida boca abajo en la cama, aferrada con los brazos extendidos a los barrotes, con el pelo cortado a lo chico que dejaba al descubierto la suavidad de la nuca, una camiseta vieja que, por los brazos estirados, desnudaba un trozo de espalda hasta los pantalones gastados de pana de raya fina, de un azul descolorido, que la cubrían hasta los pies descalzos que sobresalían por los barrotes de la parte inferior. Solo el culito, carnoso y en forma de manzana, distinguía sexualmente su cuerpo andrógino que tan deseable me resultaba. A ella, en esos períodos, no podía desearla ni quererla. No era ella ni para ella misma.

Cerré la puerta y salí al jardín, fumé un cigarrillo sentado en los escalones de piedra y entretuve después el pensamiento arrancando malas hierbas de la huerta. No era la primera vez que un viento interior, frío y seco, la derribaba e interrumpía nuestra vida. Tendría que llamar, una vez más, a su hermana. Entre dos es más fácil cuidar de las necesidades físicas de un bebé ensimismado de 54 kilos.

Los ojos de la locura absoluta, cuando todo contacto con la propia realidad y los recuerdos se ha borrado, son el peor abismo que se puede mirar. Los ojos, no la mirada; una loca así no la tiene. Hasta los muertos guardan la huella de su última mirada. Escrutarla da miedo y parece una acción vergonzosa: un intento de robarle la intimidad de lo último que vieron. Por eso la piedad, para con el muerto y con los vivos que lo rodean, exige cerrarles los ojos. Los ojos de una loca así son como un tejido celular corrosivo que vaya a comerse todo lo que hay dentro. O eso me parece a mí. No miran, porque todo les resulta extraño y bárbaro. Cuando los he mirado yo, he visto en ellos el terror ancestral de lo animal en un mundo que estaba todavía formándose.

Una vez fui testigo del retorno. Le estaba dando cucharadas de sopa, concentrado, cuando sus ojos se animaron en un instante, me miraron y se abalanzó sobre mí, abrazándome y derribando el bol de sopa. Qué distancia o tiempo habría cruzado en esa fracción de segundo, era imposible saberlo. Pero me amedrentó; la impresión me resultó tan potentemente emotiva que procuro no mirar sus ojos para no presenciarlo más.

Duermo en el sofá del estudio. Su hermana en el cuarto de invitados. Hacemos lo que tenemos que hacer, somos activos, pero no hablamos; nunca tuvimos nada que decirnos. Paseo por el jardín, miro las nubes, desatiendo todas mis actividades de la vida normal. Y espero. Volverá a ser ella misma cualquier día y todo este período no habrá existido. Yo tendré que combinar mi amor con el miedo a ese pasadizo que sé que seguirá abierto en algún lugar de su cerebro. Será siempre un amor con una base de desconfianza. No importa que sepa bien que ella es inocente. Desde que vi en qué instante mínimo daba el salto tengo miedo no a que se repita, sino a la seguridad de que ese mundo sigue en su interior. Agazapado.

El Gobierno redecora nuestra vida: quiere “modular” nuestros derechos ciudadanos

Tengo una amiga de blog que cada vez que hablo de “decoración” se sube a una silla de la cocina como si hubiera entrado una rata. Y no quiero molestarla, pero es que la Realidad me puede.

Como me puede el problema lingüístico que tengo con este Gobierno, que no me entero nunca de si dicen lo que creo que dicen, o si han cambiado la semántica del español (¡una lengua  tan bonita y ellos que dicen ser tan españoles!).

Después de varios meses, hemos conseguido que pronuncien la palabra “rescate”. Todos los periódicos principales del mundo hablando del Spanish bail, y ellos erre que erre con lo de “esto es un crédito en muy buenas condiciones de mercado”. ¡Qué guay, yo quiero otro! (No lo necesito, pero si las condiciones son tan buenas, podré jugar a comprar deuda soberana y forrarme).

Pero no lo usan para referirse a ese primer rescate (dicen que la distancia es el olvido, que cantaba no sé quién, y el “tiempo” es, en cierta manera, una distancia), sino al segundo. El problema es que solo hablan de ello para decir “De momento no vamos a pedir el (segundo) rescate” o “No vamos a pedir un (segundo) rescate”. La palabra entre paréntesis no la pronuncian, pero con todo la diferenciación entre “De momento no” y “No” resulta inquietante.

Si tuvimos que meterlos a todos en un hotel rural con encanto, con un foniatra y un catedrático de la Carlos III (que es más de confianza para ellos) para que supieran pronunciar “r” “e” “s” “c” “a” “t” “e”: res-ca-te, rescate, ¿a quién le quedan fuerzas para enseñarles que “no” es una partícula negativa, que no vale para denotar lo que SÍ van a hacer? Me doy por vencido.

Luego están minucias, como la de “esto no es un a amnistía fiscal” (traducción: “esto es un coladero para los delincuentes fiscales”). De verdad, me doy por vencido, que se encargue la RAE si le apetece.

Pero lo de ahora, me ha podido. Mi instinto me pierde. Quieren “modular” los derechos constitucionales de reunión y manifestación. ¡Tócate las narices! Con la cantidad de problemas que hay en el país y quieren cambiar una parte de la Consti que funcionaba de puta madre. Y no es solo que, como me los conozco, me temo que “modular”, para ellos, significa “cercenar, espachurrar, impedir, trabar, entorpecer, liar, etc.”.

Reconozco que en Madrid, tantas manifestaciones molestan. Pero ¿no se les ocurre pensar que los que nos manifestamos estaríamos mucho más a gusto en casa, leyendo un libro, tomando algo y escuchando a Camarón? ¿Se creen de verdad que nos gusta meternos entre miles de personas, últimamente con riesgo para nuestra integridad física, pasando calor o frío, o muriéndonos de ganas de buscar un bar para tomar una caña y hacer pis?

¿No sería más lógico que hablen entre ellos para que no tengamos razones para salir a la calle, con lo incómodo que es? ¡Ah, la lógica! Si lingüísticamente no tienen perdón de dios, en lógica es que ni se enteran.

Pero lo peor del asunto es que tengo rasgos de psicópata, y una de las palabras que más me hostilizan (gracias, Moli) son “modular” y “módulos”.

Es oír “modular” y acordarme de los gallos de adolescente, hasta que “modulé” la voz

Es oír “módulos” y pienso en una cárcel. Las cárceles están administradas por módulos. Si os meten en una, decid que sois buenos y que no os lleven al módulo de peligrosos. Ahí están los CIEs, orgullosos de serlo, que hasta se tatúan un punto entre el dedo índice y el pulgar. Si os meten ahí, tened en cuenta que no debéis mirar mal a nadie. Y si no os queda más remedio, hacedlo con un  solo ojo: os dejarán tuertos. Pero si lo hacéis con los dos, os ciegan. Total, ya saben que van a salir de ahí con los pies por delante. Tampoco los otros módulos son cosa de gusto, pero menos peligrosos sí son.

Otro significado de “módulo” que me da escalofríos. Es algo que ha pasado en el edificio donde vivo (en dos pisos, ya). Alguien tiene una casa grande donde puede vivir una familia hasta de dos hijos y mantener un cuartito para los suegros o un amigo ocasional. Empieza a modularla, echando tabiques, y la convierte en un piso patera con módulos ínfimos con taza de wáter y ducha en los que viven 5 o 6 familias (cada familia en su módulo, con pasillo de uso comunal).

También odio “módulo” por sus significados matemáticos, que soy incapaz de entender: Longitud del segmento que define un vector. Divisor común en una congruencia. Razón constante entre los logaritmos de un mismo número tomados en bases diferentes.

Ya sé que soy un zote, pero me molesta que me lo restrieguen por la cara.

Otro motivo personal, pero importante, es que de joven estaba en un grupo musical que actuábamos por las fiestas y discotecas de pueblo y un día fuimos teloneros de “Los módulos”, ese grupo infecto de repeinaos y trajeaos que cantaban eso de “Sabes, que ya llegó la hora, que dentro de un momento te alejarás de míiii”. Daba rabia que cobraran 10 veces más que nosotros. (y se ligaran a las más guapas).

Hay más cosas, pero os las ahorro. Pero creo que son suficientes para hacer esta petición al Gobierno:

Querido Gobierno, ya sé que van a hacer lo que les dé la gana, que para eso tienen la mayoría absolutista. Pero, ¿qué más les da, ya puestos, elegir otra palabra? Podrían hablar de “abrillantar”: “Vamos a abrillantar los derechos de reunión y manifestación”. A mí me parece más solemne; y pensaría en Don Limpio o en el pato ese que limpia las tazas del wáter. Con lo que me quedaría mucho más tranquilo, además de infinitamente agradecido.