Hablando de terrorismo, una pequeña historia personal

Hay unos negros en mi barrio que en cuanto me ven me saludan con esa sonrisa que solo ellos tienen. Saben que les voy a dar una moneda plateada, que vamos a hablar un ratito. También hay un alemán un poco loco que es la persona con más cortesía y mesura que he conocido. Pide 60 céntimos, el precio de una lata grande de cerveza, y si le das 80 te devuelve 20. “Solo necesito 60, señor, muchas gracias”. Únicamente en el caso de que tengas únicamente monedas de 1 euro, te aceptará una, casi como excusándose por ti, por no tener la cortesía de llevar encima monedas pequeñas. A veces me pide un cigarrillo, ¡jamás las dos cosas!, y me he cansado de ofrecerle dos. “Solo necesito uno, señor, muchísimas gracias”.

A uno de ellos, que está siempre por las mañanas (no sé hasta qué hora de la tarde), en la calle Fuencarral, un poco más abajo del VIPs, le conozco desde hace tiempo. Es bajito y rellenito. Me recuerda en pequeño a Louis Armstrong, con esa sonrisa. Tan amable. Con los recortes sanitarios, a veces le cuesta sonreír. Sufre de unas migrañas terribles y los médicos de la Seguridad Social le atendían y le daban las pastillas que necesitaba, bastante caras. Ahora los médicos le siguen atendiendo, a escondidas, pero le dan recetas que no puede comprar casi nunca.

Esta mañana noté que estaba mal. Me quedé a hablar con él un poco más y me contó lo que le pasaba (además del dolor de cabeza y de que se acerca el fin de mes y tiene que pagar el sitio donde vive, muy poco). Su hermana está en África y la llevaron del pueblo a un hospital porque se le ha hinchado un ojo y va a perder la vista si no la operan. El coste de la operación son 50 euros y él es la única esperanza de la familia. En un momento de la conversación, se echó a llorar y me dijo: ¿Para qué he nacido, si solo he conocido padecimientos?

Por supuesto, no llevaba 50 euros. Por supuesto, mañana se los daré, hasta ahí puedo llegar si quiero dormir por la noche. Solo confío en otra organización del mundo, en que tomemos conciencia de las cosas que pasan cada día (en nuestro país, tres millones de personas ya por debajo del umbral de pobreza severa).

Pero si pasáis por allí y lo veis, sed generosos.

He seguido con mi vida. Me he tomado el vermú. Y he recordado que la delegada del Gobierno acusa a los miembros de la PAH de filoterroristas. Porque Bildu se sumó a unas acciones de la PAH. Y por los escraches, que son un poquito violentos y un poquito ilegales, además de un muchito descorteses. Lanzar a la puta calle a centenares de miles de familias, que además mantienen de por vida la deuda con el banco por la casa de la que les han echado, no aterroriza. La PAH ha seguido un camino impecable de toda la ruta democrática. Hasta han conseguido que la UE dictamine que la mayoría de los contratos de hipotecas eran abusivos e ilegales. Así que se están cansando y poniéndose un poco gamberros. Casi terroristas, porque incitan a la violencia.

Y yo veo las cosas de otra manera, claro. Creo, por ejemplo, que privar al pequeño Louis Armstrong de las pastillas que evitan que le estalle la cabeza de dolor es un acto terrorista. En cambio, ante una situación tan grave, gritarle a la cara a nuestros diputados que cuando se vote en el congreso la propuesta, depende de ellos, es el mínimo de violencia indispensable. Que sí se puede arreglar, lo que pasa es que no se quiere. Con el Gobierno anterior, y con el apoyo de los políticos de este, fue muy fácil hacer las leyes que están trayendo estas consecuencias. ¿A que eso sí se pudo hacer? Y además, fácilmente, porque los bancos tienen grupos de presión y los ciudadanos no. Cuando presionan los poderosos, todo resulta fácil. Cuando presionan los ciudadanos, todo es represión y/o desprecio. Lo que empezamos a tener los ciudadanos es un nivel de mala leche que ríete tú del colesterol: pensamos que los que se han suicidado por los desahucios, los que han caído en la depresión y la pobreza, han sido atacados por un terrorismo. Muy fino y educado, eso sí.

Bueno, esto no es más que un contraste de opiniones que todavía podemos mantener en este país al que le quedan determinados formalismos democráticos. Esto es una pequeña historia personal, aunque resulta que al cúmulo de historias personales se le llama, o debería llamar, Historia.